风衣,领子竖着,手里没有伞,肩头和发梢上沾着一层细密的雨珠,显然是在外面站了很久才进来的,那些雨珠伏在他身上,像一层薄薄的、不肯掉落的冷汗。 他的头发是黑色的,剪得很短,鬓角修得干干净净,露出一截线条利落的下颌。 他大概二十岁左右,身材颀长,站姿松弛,但眼神却很锋利。 那是一双很静的眼睛,不阴沉,只是静。 像一口深井,冬天的那种,看不见底,也看不见波澜。你往里头扔一颗石子,很久很久都听不到回音。 他站在那里,和这座老教堂里的一切都格格不入——不是因为他穿得不够体面,而是因为他身上有一种和祷告、眼泪、悼词完全不搭界的气质。 那是一种审慎的、耐心的、正在工作中的气质。 像一只猫蹲在老鼠洞口,不是在等...
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